Y otra vez Cortázar.

-Que lastima...

"...para que ni en el recuerdo queden esos tonos, esas frases,esas palabras, tal vez nunca dichas o que nunca debieron. Si al final siempre sentí que nunca estuve tan orgulloso de andar  a tu lado, como aquel dia, cruzando la avenida, ya de noche. El corazón lleno, la voz ágil, el paso largo  y la mano rozándome y  tu cintura en mis mano sintiendo la  perfecta  silueta de tu cuerpo.

La felicidad unida solo por esa mirada de ojos negros que brillaban y que  todo ocurre en un enorme espacio sin limites  donde sólo cabíamos los dos. el amor es tan miope que el universo está siempre cerca, impermeable, tan de besos apurados para dar lugar al próximo deseo, ahogados por las salivas y las risas. Y volver a pensar que el fin siempre está ahí, al lado queriendo que no haya poesía. Aunque nos sintamos inmortales un rato. El apuro es la presunción de que no durará. tanto. Que la próxima palabra romperá el hechizo de estas almas lastimadas. Y esa tristeza de soltarse las manos y ponerse las máscaras,fatalmente parecidas a nosotros mismo.Pero nunca desnudos.El tiempo es algo que no mide momentos.Impostoras maquinitas de agujas y números nos dicen que el amor, no dura  Y nos equivocamos y nos ponemos esas ropas tan distintas a nuestra piel y el reloj, y las hebillas y los cordones Y el maquillaje pintando de negro falso la piel remarcando que... Por eso , el amor no dura. Porque, pronto, estaremos en el pozo, caminando y mirando nuestros pies ,ya no sera tan lindo el saco , el pantalón rojo, las botitas, el ver esa espalda confiada a la próxima caricia Y el cielo allá arriba ,siempre tan  lejos de este. 

Y no dura.   " 

 

El paciente inglés (fragmento)

"Cuando jóvenes, no nos miramos en los espejos. Lo hacemos cuando somos viejos y nos preocupa nuestro nombre, nuestra leyenda, lo que nuestras vidas significarán en el futuro. Nos envanecemos con nuestro nombre, con el derecho a afirmar que nuestros ojos fueron los primeros en ver determinado panorama. Al envejecer es cuando Narciso desea una imagen esculpida de sí mismo.
(...)
Sólo al deseo se debía que la historia errara, vacilase como la aguja sin brújula...Una mente viajando por el Este y el Oeste disfrazada de tormenta de arena.
(...)
Una historia de amor no versa sobre aquellos cuyos corazones se extravían, sino sobre quienes tropiezan con ese hosco personaje interior y comprenden que el cuerpo no puede engañar a nadie ni a nada: ni la sabiduría del sueño ni el hábito de la cortesía. Es un consumirse de uno mismo y del pasado.
(...)
Amor mío te sigo esperando. Cuánto dura un día en la oscuridad...¿Una semana? El fuego se ha apagado y empiezo a sentir un frío espantoso. Debería arrastrarme al exterior pero entonces me abrasaría el sol. Temo malgastar la luz mirando las pinturas y escribiendo estas palabras. Morimos, morimos, morimos ricos en amantes y tribus y sabores que degustamos en cuerpos en que nos sumergimos como si nadáramos en un río. Miedos en los que nos escondimos como esta triste gruta. Quiero todas esas marcas en mi cuerpo. Nosotros somos los países auténticos, no las fronteras marcadas en los mapas con los nombres de hombres poderosos. Sé que vendrás y me llevarás al palacio de los vientos. Solo eso he deseado, recorrer un lugar como ese contigo. Con nuestros amigos, una tierra sin mapas. La lámpara se ha apagado y estoy escribiendo a oscuras". "